Кто из нас не топил, бывало, меланхолию в мутноватом бокале? Кто не возвращался домой на рассвете, качаясь на шатких каблуках и мурлыча под нос:"мой мармела-адный, я не права.."? Кто не склонял бледно-зелёную физиономию над фаянсовым омутом унитаза, мечтая излить в оный хмельную пену смутно припоминаемого вечера?